El balón prisionero

Imagínense enfrentados a la siguiente situación: resulta que unas 20 niñas reclaman con insistencia que les organices juegos, que las entretengas estos días que han terminado los exámenes. Con el agravante de que, salvo alguna de las mayores, y Rupa, que es más lista que el hambre, las niñas no hablan apenas inglés.

La situación se antoja complicada, sobre todo si, como en mi caso, nunca uno se ha enfrentado a una semejante. Pero no tenía salida, así que me puse a repasar el escaso número de juegos que conozco. Escaso porque, pese a que en alguna ocasión he sido acusado ¡ignominiosamente! de haber sido boy-scout o similar de niño (que no, Raúl, que nunca saludé con los tres dedos, y si me sé el Anicuni es por una tradición familiar que sería larga de explicar), juro que jamás pertenecí a secta semejante, ni asistí a fuegos de campamento, ni canté el “Un pueblo es, un pueblo es” en reuniones de tinte parroquiano (aunque reconozco, con cierta vergüenza, que sería capaz de cantarla ahora, travestido de María Ostiz… a veces uno se pregunta dónde se adquieren ciertos conocimientos).

Veamos. Marcianito número 1 llamando a marcianito número 2 parece complicado de verter al inglés. Y no digamos el “éste me ha preguntado, y éste me ha contestado que…”. El juego del asesino, ése de guiñar ojos y morirse al rato, me superaba hasta en castellano, así que descartado también. Ah, juegos de cartas. Pero, uff, si tienen 7 años, ¿dónde voy explicándoles las sutilezas de la pocha? Nada, fuera también. Hago memoria, repaso aquellos lejanos momentos del colegio: el churro, media manga, manga entera (¿o era mangotera?) queda descartado por aquello de prevenir posibles accidentes. Un beso, verdad o consecuencia (o el inefable juego de la botella) podría acarrearme alguna condena por perversión de menores. Out!

¿Qué me queda? Ah, ya sé, juegos con la pelota, fútbol, baloncesto … Pero, queridos lectores, es hora de decir ¡basta ya! Hora de olvidar el tono políticamente correcto, no más zarandajas; es el momento de afrontar de una vez esas dos grandes preguntas que desde hace mucho tiempo desafían y tienen en vilo a científicos y filósofos. Para empezar, ¿por qué cuándo unas chicas se ponen a jugar al fútbol se convierten en una banda de pollos sin cabeza, arremolinadas en torno al balón, persiguiendo un esférico que apenas alcanzan a golpear, entre semejante bosque de piernas? ¿Es que no ven la tele?, que no es así, ¡coño! Y mucho más grave aún. Alzo mi voz para preguntar, a quien pueda responderme: ¿¿¿por qué cuando a una chica le das un balón de baloncesto ha de botarla con las dos manos???

En fin, si los propios científicos de la NASA han sido incapaces de solventar estos enigmas, no seré yo quien me ponga con ellos, así que descarto también el fútbol y el baloncesto. Entonces, súbitamente, viene a mi memoria un juego, uno que practicábamos en el patio del colegio, chicos y chicas. Uno que, según recuerdo, servía (al menos desde el punto de vista masculino) fundamentalmente para atizarle balonazos en las tetas a las chicas de la clase. Curiosa manera, por cierto, de mostrar nuestra veneración por aquellas turgencias. Sí, lo han adivinado: el balón prisionero. Para los que no estén duchos en este juego, consistía en lo siguiente: dos equipos se plantan en fila a los lados de una línea, y se lanzan el balón: si consigues golpear a alguien y el balón cae luego al suelo, queda eliminado, o pasa a acompañar al componente del equipo que se sitúa a la espalda del equipo contrario. Sin embargo, si logras coger el balón que te lanzan sin que caiga al suelo… bueno, el que no esté ducho en este juego, que pregunte. Los que lo hayan practicado sabrán que, a pesar de su apariencia simple, el juego tenía su miga, porque podías lanzar el balón directamente, o combinar con los de tu equipo que estaban a la espalda del rival; o porque podías seguir dos estrategias: la del cobarde que corre como un conejo intentando evitar el balonazo, o la del valiente que afronta su inminente destino con coraje y determinación y trata de capturar el pelotazo que le viene. En realidad, un simulacro de la vida misma.

Así que reuní a las nenas pequeñas y ensayé, hace un par de tardes, el juego con ellas (bueno, una versión simplificada). ¡Vaya éxito! Pese a que las nenas se resistían a ajustarse a las férreas reglas del juego, y algunas escapaban del campo, corriendo y chillando, cuando eran amenazadas con el balón… aquello estuvo divertidísimo. Las nenas se tronchaban de risa cuando alguna era alcanzada (en realidad no tienen casi fuerza, así que no se daban fuerte), y salvo una de ellas, que se echaba a llorar sistemáticamente cuando era eliminada y se iba enfurruñada a un rincón, todas se lo pasaron bomba. Y cuando estábamos acabando vi que, en el tejado del colegio, las niñas mayores, que estaban tendiendo la ropa, se habían juntado para seguir con súbito interés el desarrollo del juego. Y al acabar todas me dijeron, al unísono, Dada, we want to play!

Así que hoy organicé un partido, éramos como 20 o así, pequeñas y mayores, Didi Ananda incluida. Nos fuimos a un patatal que hay detrás del colegio, y allí nos pusimos a jugar. Al principio, fue difícil que entendieran las reglas. Las más lentas en su procesado se quedaban mirando no sé dónde, hasta recibir el pertinente pelotazo en la cabeza con la que alguna, más rápida y avezada, la espabilaba. Pero al final todas más o menos se hicieron con el juego, y hasta ensayaban alguna táctica artera para sorprender al contrario. Yo me puse con la pequeñas, y ganamos por goleada, porque hay dos lagartijas entre las peques que corren como demonios, no había quien las pillara. Así que nos fuimos del campo cantando el we are the Champions, chocando manos. Genial!

Aunque luego, en la habitación, no pude evitar pensar que quizás estoy yendo demasiado rápido. Que les estoy ofreciendo demasiadas novedades, nuevos juegos, actividades a las que no estaban acostumbradas, tecnología, películas de Disney por las tardes… que quizás estoy alterando demasiado su rutina y que su vida, en realidad, no tiene nada que ver con todo eso. En fin, no sé, supongo que el tiempo lo dirá.