A vuelapluma

Comienzo este post sin una idea muy clara de lo que os voy a contar, mientras espero pacientemente que dé aquí la medianoche y empiece el partido contra el Chelsea. Por cierto, aunque agradezco vuestros desvelos por informarme de la actualidad futbolera en España, debo deciros que la sigo puntualmente. Aunque a pedales, mi conexión de Internet me llega para leerme los periódicos patrios. Y qué mejor actividad intelectual que ojear el As por las mañanas. Me reconozco en ello, además, cierto punto masoquista, pues hasta me leo los artículos de los Roncero de turno, que consiguen encresparme el ánimo con su madridismo feroz y desnortado. Lo que me recuerda a esas mañanas, camino de la Autónoma en el coche, cuando a veces sintonizo a Jiménez Losantos con el declarado objetivo de que me hierva la sangre y conseguir así despejarme la modorra mañanera (sé que esta táctica es empleada por más gente, nunca sabrá el inefable Losantos los servicios que presta a la sociedad, al menos como despertador). Aunque sospecho que, más que informarme, lo que pretenden mis corresponsales deportivos (en particular, los madrrrrilistas) es perturbar mi espíritu, aquí tan imbuido de oooommm, recordándome continuamente que la cuota de suerte del equipo blanco no tiene límite, y amenazándome con tener que aguantar otra visita a la Cibeles. ¿Será posible que la exhibición de estética y buen gusto que el Barca guardiolesco lleva ofreciendo todo el año no se vea recompensada con títulos? Ay, el tradicional pesimismo blaugrana ya me hace pensar lo peor. Porque los deleites estéticos son transitorios, se los lleva el viento y el tiempo, los títulos permanecen (qué pena, ¿no?, quizás debería ser al revés).

Pero dejemos el fútbol, y pasemos al sexo (jurgol y tías, ¡qué binomio!), en particular a la última aventura nocturna y prima. Que ha batido ampliamente el récord de comentarios, en nueva constatación de las fuerzas que realmente mueven el mundo. Por cierto, haya paz entre los bloggers, que tampoco lo de mirar a Cuenca es sabiduría universal (por cierto, ¿qué episodio o razón geográfica habrá hecho protagonista a mi ciudad natal de esta frase?), yo más bien había oído siempre lo de mirando a Toledo o incluso a la Meca (esta última si me cuadra, ¿veis?, porque la propia postura de rezo invita al asalto y posterior ultraje, jaaaaa). Evitaré insistir en las interpretaciones homoeróticas que algunos hicieron del relato, pues ya tuve oportunidad de comentarlas en el blog. Solo espero que el título de este post no invite a más asociaciones homo-lingüísticas, jaaaa. Visto el éxito obtenido, quizás inaugure sección clasificada X en el blog. Alguien, con buen criterio y notable imaginación, me proponía celebrar cada noche prima con un relato, bastaría microrrelato, subidito de tono. Algún otro, en tono más práctico y profiláctico, me recordaba que, teniendo en cuenta que por aquí tenemos como 45 grados, tampoco era cuestión de elevar más la temperatura, jaaaa. Aunque quizás por allí, como creo que andáis pelados de frío, no os vengan mal los calentones, jejeje. Ya veré. En todo caso, tendré que buscarme nuevos temas y personajes, que S y Dada ya empiezan a estar muy vistos (ey, ¿y qué tal un tercer personaje, espectador involuntario, pero finalmente voyeur y entusiasta onanista, de las andanzas de estos dos?, mmm, me lo pensaré).

Ah, sobre el asunto de los padrinazgos, aún debo pediros algo más de paciencia, todavía estoy con la confección de las fichas y recopilando de datos, quizás mañana consiga tenerlo todo y pueda mandároslo (por cierto, vuestra respuesta ha sido espléndida y creo que podremos atender a todas las nenas que lo necesitan). Pero aquí va todo taaaan lento, uno nunca sabe si lo que se había previsto hacer para las 11 de hoy acabará haciéndose a las 11, pero quizás de mañana, o cuándo. En realidad aquí uno no se entera de lo que está pasando o de lo que no está pasando, Arnie y yo hemos acuñado una expresión para resumir nuestra actividad cotidiana, the art of guessing: adivinar si cuando te dicen que sí es que sí o que no; descifrar si el encargo que te hicieron ayer sigue vigente hoy o cambió por razones desconocidas; desvelar si una de tus propuesta es recibida con alegría o con incomodidad. Están vigentes unos códigos de comunicación que, todavía para mí, son arcanos inescrutables. Pero en fin, me voy acostumbrando.

Por cierto que Arnie se va mañana, y quizás eso altere mi dinámica en el colegio. Al fin y al cabo, ella ha servido de vínculo y cadena de transmisión en muchas cosas, aunque sólo sea porque contaba con la prerrogativa de poder acceder a las zonas que a mí me están vedadas. Pero es que además ha sido una compañía estupenda, es una mujer magnífica, ya os hablaré de ella con detalle en un post que anda por ahí cociéndose -pero sin alcanzar todavía el punto- sobre los voluntarios en la India. Me dicen que a mediados de mayo llegarán un par de voluntarios, una pareja, creo que canadienses, veremos cómo son. Pero hasta entonces estaré solo aquí, enfrentado a esta jauría femenina, jejeje. Hoy, por cierto, celebramos una sesión de despedida para Arni en la que, junto a unas cuantas actuaciones de las nenas (los consabidos bailes, que no por vistos dejan de emocionar), representamos lo que aquí llaman un “drama”, es decir, un teatrillo en el que llevamos trabajando unos días con la Class 5. Que no era más que la historieta de Caperucita Roja, pasada por el tamiz indio (Red Riding Hood, parece ser que se dice en inglés; en algún momento os listaré las numerosas palabras en inglés que estoy aprendiendo aquí, todas ellas de utilidad harto dudosa, pero que al menos compensan el dramático empobrecimiento gramatical en mi uso de la lengua shakespeariana). Tras pasar este filtro, la madre de Caperucita ha acabado vistiendo saree, la abuela blandiendo un bastón, casi cayado, y los eventuales transeúntes del bosque se han transmutado en Didis anaranjadas. Finalmente, la caza final de lobo se ha convertido en una coreografía bailada, con aires de película de Bollywood, en la que lobo por un lado, Caperucita y sus secuaces por otro, se alternaban en su persecución a los sones del infernal ritmo de la “tabla” que tocaba este servidor. Además del indudable mérito que tiene, para estas nenas tan pequeñas, que la obra fuera en inglés, debo decir que lo han hecho muy bien. Pese a que los ensayos no invitaban al optimismo (sonará estúpido, pero una vez metido en el papel de director de escena, me llegaba a cabrear a veces con mis actrices, ¡más pasión, más nervio!, les pedía, jaaaa, qué coño estará diciendo éste, supongo que pensaban), a la hora de la verdad las nenas se han venido arriba y han completado una actuación feliz, que ha sido ruidosamente celebrada por el público. La cosa ha terminado con la entrega de unos regalos que había comprado Arni para las nenas, a la que ellas han correspondido con unos pequeños discursos (algunos en bengalí, con traducción simultánea, las mayores en inglés). Discursos emotivos, lindísimos, en los que a duras penas he podido evitar alguna lágrima. No tanto por el momento en sí, sino más bien al imaginarme lo que ocurrirá cuando sea yo el que me vaya. Que está a menos de un mes, parece mentira, tan lejos, y tan cerca. ¡Ay!

Pero dejemos la nostalgia, que la bola ya rueda por el Camp Nou. A ver si logro sintonizar la Ser, ¡Pepe, un purito!

Y que Baba (o el árbitro, en su defecto) nos ayude.

Buenas noches.