Mi gran boda india (II)

Todo rito anandamarguístico que se precie está necesariamente reñido con la brevedad. Ya sea una celebración, un festival de baile o, como en el caso que nos ocupa, una ceremonia nupcial, nunca pueden faltar interminables periodos de meditación, eternos kirtan (que consisten en cantar lo de “Baba nam, kevalam” como un millón de veces) y otros rezos y cánticos. Didi nos había asegurado que sus bodas eran cortitas, en comparación con otros rituales indios, pero claro, se refería a la ceremonia nupcial en sí; la meditación y el kirtan ni se discuten, vienen incorporados de serie. Así que, ataviados a la manera antes descrita, aguardamos pacientemente a que varias Didis se fueran turnando en el aporreo sistemático del harmonium, mira cómo bordo el Baba nam, a ver si lo superas. Tras casi hora y media, completamente asados de calor, que ya era mediodía y en la sala no había un mísero ventilador, decidieron que era el momento de comenzar la boda en sí, de manera que nos sentaron el uno frente al otro, cada cual respaldado por su respectiva pandilla. Véanse en las fotos a ambos contrayentes, la una con pinta de diosa coronada, el otro con pinta… bueno, con pintas. Ambos, con las correspondientes coronas florales que nos encasquetaron; por un momento, cuando me la colocaban, creí que iban a soltar el pertinente “aloha” hawaiano, pero no fue así.

Y empezó el alboroto. Debo decir que no guardamos registro gráfico de la ceremonia en sí, pues parecía conveniente permanecer atentos al rito, lo que nos inhabilitaba para la labor simultánea de fotógrafo. Como las Didis también andaban en el ajo, le encargamos la labor de paparazzi a una de las profesoras. Pero resulta que la cámara no es fácil de manejar, y como buena reflex, hay que mantener apretado el botoncito hasta que se enfoca. La instrucción de “hold press” debió de quedarse únicamente en “press”, pues aunque la mujer apretaba una y otra vez el botón, al final de la ceremonia descubrimos que en realidad no había hecho ni una sola foto. Una lástima, la verdad, porque el rito estuvo chulo. Vratiisha y Tapashila oficiaron la ceremonia, la primera como mi madrina, la segunda por parte de Irene. Parece ser que este papel de madrinas las homologa automáticamente como segundas madres (y segundas suegras, visto desde el punto de vista diagonal). Creo que de nada habría servido alegar lo de que madre no hay más que una. Así que las anaranjadas monjas sacaron el librillo de salmos y se pusieron a alternar cantos en sánscrito con largas parrafadas llenas de promesas y obligaciones contractuales en inglés, que debíamos repetir obedientemente.

En una boda española, código civil mediante, creo recordar que se prometen ya pocas cosas, salvo alguna generalidad sobre el respeto mutuo. Supongo que en las ceremonias religiosas te comprometes a alguna cosilla más, aunque he hecho el esfuerzo de olvidar lo que se decía en las últimas a las que acudí. Sin embargo, en ésta, la lista de compromisos era larga y detallada. Los primeros eran algo asimétricos, pues a mí me correspondía garantizar el alimento, y a ella algo sobre cuidar a mi familia (ignoro si se refería a la actual, cuñados y sobrinos incluidos, o a la que ha de venir). Pero en lo tocante a cuidar la mental health y procurar el spiritual development del respectivo, la simetría era completa. Pese a que realmente ignoro cuál es la letra pequeña de estos compromisos, ninguno de los dos me sonó mal. Y estuvo lindo ir repitiendo lo que las Didis nos decían, mejorando en ocasiones su pronunciación, de suerte que a veces nos miraban algo extrañadas, sin tener muy claro si estábamos diciendo exactamente lo mismo que ellas nos habían indicado. Finalizados los votos, nos intercambiamos los collares florales hasta tres veces (en una de ellas, claro, perdí el cachirulo, para regocijo y carcajada de los asistentes) y luego nos entrelazaron las manos con unas guirnaldas. Una vez liberados, y para terminar, le coloqué las pulseras ceremoniales, y marcamos las respectivas frentes con la tinta roja del matrimonio. En ese momento, todas las nenas, que hasta entonces habían permanecido en silencio, medio fascinadas por la ceremonia, prorrumpieron en un aplauso generalizado. A lo que siguió la habitual lluvia, pero no de arroz, sino de flores; como siempre ocurre, alguna tiró a dar. Oiga, fue emocionante.

Terminado el asunto, procedimos a la inevitable sesión de fotos con los asistentes. En una de ellas se ve a Irene junto a las dos Didis oficiantes, más una monja bajita que pasaba por allí, además de las dos profesoras del cole, una de las cuales era la experta fotógrafa. En la otra foto aparece Irene de nuevo, pero ahora abrazada tiernamente a la lindísima Rupa.

Dejo para el final la foto “oficial” de la boda, en la que posamos felices y, al menos en mi caso, afortunadamente desprovisto del inefable cachirulo, junto con nuestra madre india: the one and only Didi Vratiisha. Se la ve contenta. Le hemos impreso la foto en grande, y creo que ningún otro regalo le habría podido gustar más. Ejem, bueno, quizás el nuevo portátil HP que le hemos comprado para sus Didi-cálculos y sus Didi-cartas, pero salvo eso… Por cierto que los desconchones de la pared no son de atrezzo, es que al cole le hace falta una buena mano de pintura.

Empecé el post trazando analogías con el Burton y la Taylor, por aquello de los recasamientos. Aunque pensándolo bien, como tampoco andamos sobrados de glamour, nos cuadra más la versión local formada por María Jiménez y Pepe Sancho. Y con la primera, canto aquello de…

¡se acabó!

porromponpon

… porque yo me lo propuse y sufrí,
como nadie había sufrido y mi piel….