Un minuto mágico

Enfrentado, como estoy yo, a mi cercano cumpleaños, y con una pila de años pendiendo sobre mi cabeza, observo que la Naturaleza, las circunstancias o el contexto, no dejan de ponerme a prueba. Que se lo digan, por ejemplo a mis rodillas, en esas posturas acrobáticas a las que me someto en los asuntos escatológicos. Pero en ocasiones es el fútbol el que pone en jaque mi salud. Como ocurrió ayer, sin ir más lejos. En ese minuto mágico, el 93, cuando a Iniestita le dio por liarla parda en Stanford Bridge. Por cierto, me pinché a youtube esta mañana y, ¡vaya chirlo! El parte médico recoge las siguientes incidencias: tres ataques al corazón simultáneos, unos minutos de falta de riego sanguíneo al cerebro, pérdida de sensibilidad en la mano derecha (del puñetazo que di sobre la mesa), y creo que hasta un súbito ataque de caspa. El grito (¡¡¡toma!!!) que pegué, a las 2 y pico de la mañana, noche cerrada, silencio absoluto, ventana abierta de par en par, lo debieron de oír hasta en Purulia. Afortunadamente, del ataque al corazón me recuperé gracias a la rápida y decidida intervención de una caravana de estrellas del porno, que casualmente pasaban por el lugar camino de un festival de cine erótico por la zona, las cuales, vestidas con minúsculos trajecitos de cowboy, y como buenas samaritanas, se prestaron a dedicarme pasionales boca a boca y masajes diversos (hasta alguno cardiaco me dieron, pero eso ya fue muy al final), consiguiendo así una milagrosa curación, ríete tú de las de Lourdes. Solo espero que de todo esto no me queden secuelas (ni de los ataques al corazón ni de mi sesión con las pornstars).

Luego aparecieron diez guerreras ninja, embutidas en ajustados sarees amarillos, que con una lluvia de shurikens acribillaron a las Kennys, causando gran mortandad. Después de recoger sus trajes naranjas como botín de guerra, y tras reducir a cenizas la sala de meditación, una de ellas me dedicó una sensual danza del vientre, ante lo que tuve que jurarle amor eterno, abandonarlo todo y seguirla, para siempre, como un perro fiel.

Pues parece que sí hay secuelas, ¡vaya!

Qué les voy a decir, que me alegro por una parte de que estemos en la final, aunque no llena del todo mis aspiraciones estéticas el que haya sido de forma tan accidentada. Por lo que cuentan las crónicas (por cierto, patético el As llevando a portada los supuestos penalties no pitados, ¿no?, aunque seguro que los hubo, éstos se las daban de patriotas; curioso, lo que hay que hacer para aliviar las almas madridistas), parece ser que nos arrollaron, músculo en acción contra bailarines de claqué, pero en fin, una cuota de suerte nunca viene mal. Casi nadie, salvo unos tipos alemanes que me encontré una vez en no sé qué lugar, recuerda el gol de Baquero in extremis al Kaiserlauten, el que nos permitió ganar la primera Copa de Europa (ay, Koeman). Los teutones (ellos, bastante teutonas por cierto, ellas) se cagaban en la madre del enano cabezón que de salto inverosímil les birló el pase a la final en el ultimo instante. Se ve que en el Barça la gloria pertenece a los pequeños. Aunque no albergo muchas esperanzas de cara al partido contra el Manchester, con tantas bajas que tendremos… se podría aplicar lo de mucha vaca para tan poco novillero. Pero ya se verá.

Ya que estoy taurino, cambio de tercio. Entre el variopinto rosario de actividades que hago aquí, hay una que me tiene ocupado en los últimos días, y que también está amenazando seriamente mi salud. Aprovechando que los estanques de la zona se han secado, a Didi se le ocurrió pedir a unos tipos que recogieran el barro del fondo y que lo transportaran hasta aquí, con objeto de usarlo de tierra abonada para cuando lleguen las lluvias (la sabiduría local para afrontar y hasta aprovechar los desaires de la Naturaleza me tiene asombrado). Así que desde hace unos días, un tractor está depositando en diversas zonas del colegio varias toneladas de ese fértil fondo, pero no se vaya a creer el lector, no es barrillo ligero, sino pedrolos del 14. Una pareja, los podéis ver en la foto, los va lanzando de cualquier manera, que ya los colocaremos nosotros. En realidad, aunque la foto dé a entender lo contrario, la que se da todo el curro es la señora, el otro actúa más de ingeniero, ya saben, un poco más para aquí, no, menos, vale, ahí está bien. Ya sabéis de los repartos del trabajo por estas tierras. Por cierto, que cada remesa, es decir, el trabajo de extraer un remolque entero del fondo del estanque, traerlo aquí y depositarlo, se cotiza a 200 rupias, que vienen a ser como 3 euros. Para que os hagáis una idea de a cuánto está el jornal. Pero una vez aquí, nos toca repartirlo, para conseguir un fondo uniforme. Así que un día nos pusimos a la tarea, las Didis de generales, yo de cabo chusquero, las nenas de soldados rasos. Me costó convencerlas de que era más eficiente formar cadenas humanas, en lugar de que cada niña cogiera uno de los pedruscos y lo llevara, apurada, hasta el otro extremo (es que ya sabéis que aquí es muy difícil cambiar cualquier habito; por cierto, ¿os conté que estoy perdiendo la batalla de las pinzas?, ay). Pero al final impuse mi criterio, y en las fotos nos podéis ver en acción, apenas comenzado el trabajo en la primera, al día siguiente, ya con terreno conquistado, en las otras. La mayor parte de las nenas apenas puede con las piedras, pero no creáis que se escaquea ninguna, hasta las más canijas lo intentan, en realidad les encanta llevarlas hasta mí, para que yo haga el lanzamiento final. Yo, por aquello de Super-Dada, tengo que aparentar que cogerlas y lanzarlas no me supone esfuerzo alguno, que no se diga. Pero en una de éstas, sobre todo cuando me la pasa una de las peques, que tengo que recogerla muy abajo, me da un aire en los riñones y ahí me quedo, ya lo veréis. Aunque hacemos esto cuando ya cae la tarde, el calor es agobiante, y acabo la sesión sudando como un pollo, sin posibilidad de quitarme la camiseta además, recato obliga… modelo Camacho, ya sabéis, menos mal que voy de oscuro.

Ya estamos en el tercer día de la era Después de la Marcha de Sunita, y aunque me siguen cebando bien, como que no es lo mismo. Menos mal que mañana vuelve, también Didi Vratiisha, que según me cuenta no está luciéndose en sus exámenes homeopáticos. Con ellas afrontaremos el gran fin de semana, en el que tendremos mi fiesta de cumpleaños y también, ya el domingo, la boda tribal de Sibani, de la que sospecho saldrá el post más jugoso (y quizás escalofriante) visto hasta ahora. Mañana, cuando vaya a recoger a mis protectoras a Purulia, recogeré también las tartas que he encargado, atención, tartas vegetarianas, es decir, hechas sin huevo. Me aseguran que saben igual que las otras, a chocolate y a piña, que son los sabores que elegí, pero no me fío mucho. También terminaremos de alquilar el autobús con el que nos iremos a la playa, el fin de semana siguiente. Evito cualquier descripción del susodicho artefacto con ruedas, porque sería desvelar episodios cómicos que vendrán más adelante.

Así que, salvo uno que os dejaré de tapadillo mañana (y que, jejeje, dará juego), quizás no vuelva a haber posts hasta el lunes que viene, que los fines de semana, ya lo dijo Baba, están para descansar y vivir emociones fuertes. Aplicaos el cuento.