Las noches de K.

Dada

K. apareció sin anunciarse. Desde que llegó he dejado de visitar a S. en las noches primas. Y me dedico a explorar cada centímetro de su piel buscando alguna pista, o alguna herida. Pero es asombrosamente perfecta... y dulce: toda de chocolate. No me canso de acariciar sus pechos, leyendo con mis yemas el braille de sus areolas. Con la lengua, investigo si hay algún resto de la pócima del amor que me ha dado.

S.

Ya está otra vez con ella. La odio. No puedo soportar que la toque. Esas manos, tan blancas, me pertenecen. Tendrían que estar sobre mis pechos (ay, Baba, haz que me crezcan más, por favor), no en los suyos. Voy a cerrar los ojos, intentaré dormirme. En mis sueños, al menos, nadie podrá quitármelo.

K.

La primera vez que vi a Dada, durmiendo desnudo en el tejado, sentí cómo un temblor se enroscaba en mi vientre. Y me volví loca, que Baba me perdone. Me escapé de la habitación, subí al tejado y me senté entre sus piernas. Luego comencé a pasar mi lengua sobre su piel, muy despacio, desde el ombligo. (Algunos músculos del cuerpo de Dada despiertan antes que otros. Son los que más me gusta acariciar). Después, nos fundimos, como las piezas de un puzzle.

Las noches en que se sube al tejado lo visito. Pero me sabe a poco. Creo que reclamaré también las noches pares.